Dile que no tengo otra canciÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂón.
Dile que no tengo otra canciÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂón, que se deje de cosas
que la canciÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂón que voy a cantar esta noche
es la de todas las noches, la de siempre,
La Flor del FrÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂo.
Noche en Londres, besos furtivos
tal vez sois como niÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂños
tal vez ya descubrÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂs juegos prohibidos
y hartos de luna, sentÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂs
por vez primera soledad.
BuscÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂáis la flor del frÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂo
volÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂáis lejos de aquÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂ
soÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂñÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂáis, hurgando en el dolor
soÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂñÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂáis.
En esa casa de Camden Town*
viven dos clandestinos al acecho del amor
-¡son esos dos!
seÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂñalaban los gobiernos
con la misma mano del crimen
que hoy os da el perdÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂón.
Vuestros versos ya no importan
y no importa quiÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂén fue quiÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂén
una lÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂápida al escÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂándalo
y esa sÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂórdida pared en Camden Town.
BuscÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂáis la flor del frÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂo
volÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂáis lejos de aquÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂ
soÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂñÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂáis huyendo del dolor
y llorÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂáis con la flor del frÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂo.