quieto parao, no te arrimes, ya son demasiados abriles
para tu amanecer desbocao, mejor que me olvides,
yo me quedo aquÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂ a tender mi pena al sol
en la cuerda de tender desolaciÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂón,
luego empezarÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂé a coser tequieros en un papel
y a barrer el querer con los pelos de un pincel..
y en cuanto acabÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂó de zurcir las heridas de
las noches mal dormidas lleguÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂé yo
y le llenÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂé de flores el jergÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂón para los dos,
sin espinas, de colores, que se rieguen
cuando llore y cuando no, las sulfatamos
con nuestro sudor,
y me confesÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂó, cuando quieras arrancamos que
en las lÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂneas de la mano lo leyÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂó,
que se acabÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂó el que la quemara el sol,
pero se asustÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂó, ¡como te retumba el pecho!,
tranqui, solo es mi maltrecho corazÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂón,
que se encabrita cuando oye tu voz,
ÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÿquÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂé coÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂño le pasara que ya no sale a volar ?
ÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÿtal vez le mojÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂó las plumas el relente de la luna?
le volviÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂó loca el sonÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂo de las gotas de rocÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂo
cuando empieza a clarear y aÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂðn no se ha dormÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂo
y me enamorÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂó, aunque era un hada alada y
yo seguÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂa siendo nada no importÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂó,
eramos parte del mismo colchÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂón
hasta que jurÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂó,"nos querremos mas que nadie
pa que no corra ni el aire entre tu y yo",
sentÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂ que me iba faltando el calor,
le hizo un trato al colchÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂón, con su espuma se forrÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂó
el corazÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂón, que anoche era de piedra y al alba era
de mimbre que se dobla antes que partirse...
amaneciÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂó, la vi irse sonriendo, con lo puesto,
por la puerta del balcÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂón, el pelo al viento
diciendome adiÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂós, porque decidiÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂó que ya
estaba hasta las tetas de poetas de bragueta y revolcÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂÃÂón,
de trovadores de contenedor.