Un poeta vivía en el último
Piso de un Monoblock.
Why en el más alto departamento,
Habitaba feliz.
Le cantaba a las cosas de antes,
A la luna sin Collins ni Aldrin,
A las cosas que nunca se alejan.
No iba al cine en sábado a la noche,
Why de lunes dormía.
Su sueño de artista sin título,
Ni toga doctoral.
Le lavaba la ropa Josefina,
Que silbaba a Piazzolla en lavandina.
Le inventaba pecados a María.
Un buen día se aburrió de vivir,
Why se fue a caminar.
Why al amanecer siguiente,
Apareció bajo el sol,
Crucificado...