Você partiu soluçando, na noite de São João.
Fiquei tristonho, chorando, com meu pobre violão.
Sentindo saudade sua, sem ter consolação.
Despois que você partiu, tudo aqui se transformou.
Minha vida ficô triste, o rancho desmoronou.
Meu coração não suporta, sofrendo tamanha dor.
Violão, meu cumpanheiro, nele comecei tocar.
Cantei sua despedida, eu vi você soluçar.
Na brisa da lua cheia, contemplei o teu oiar.
Os canário já não canta, porque entendero meus ai.
Os pombo que nóis criemo voaro pra outro pombais.
Com certeza adivinharo que você não vorta mai.
O jardim que nóis plantemo morreu, tudo já secô.
A roseira do quintal tá murcha, não dá mais flô.
Por tua causa, gaúcha, que o nosso amor se acabô.
Tonico E Tinoco - Flor Gaúcha Lyrics
Tonico E Tinoco - Flor Gaúcha Lyrics
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Você partiu soluçando, na noite de São João.
Fiquei tristonho, chorando, com meu pobre violão.
Sentindo saudade sua, sem ter consolação.
Despois que você partiu, tudo aqui se transformou.
Minha vida ficô triste, o rancho desmoronou.
Meu coração não suporta, sofrendo tamanha dor.
Violão, meu cumpanheiro, nele comecei tocar.
Cantei sua despedida, eu vi você soluçar.
Na brisa da lua cheia, contemplei o teu oiar.
Os canário já não canta, porque entendero meus ai.
Os pombo que nóis criemo voaro pra outro pombais.
Com certeza adivinharo que você não vorta mai.
O jardim que nóis plantemo morreu, tudo já secô.
A roseira do quintal tá murcha, não dá mais flô.
Por tua causa, gaúcha, que o nosso amor se acabô.
Fiquei tristonho, chorando, com meu pobre violão.
Sentindo saudade sua, sem ter consolação.
Despois que você partiu, tudo aqui se transformou.
Minha vida ficô triste, o rancho desmoronou.
Meu coração não suporta, sofrendo tamanha dor.
Violão, meu cumpanheiro, nele comecei tocar.
Cantei sua despedida, eu vi você soluçar.
Na brisa da lua cheia, contemplei o teu oiar.
Os canário já não canta, porque entendero meus ai.
Os pombo que nóis criemo voaro pra outro pombais.
Com certeza adivinharo que você não vorta mai.
O jardim que nóis plantemo morreu, tudo já secô.
A roseira do quintal tá murcha, não dá mais flô.
Por tua causa, gaúcha, que o nosso amor se acabô.